他109岁了，几乎看不见，黄斑病变夺走了他最后的清晰。

但此刻，他依然睁大眼睛，朝向窗外那一片模糊的光。

“爷爷，开始了。”孙子的声音很轻。

老人点点头。

他听见了。

不是轰鸣，不是掌声，是一种更低沉，更辽阔的声音，来自脚下这座城市，来自远处湄公河入海口的方向，来自他记忆深处那个1945年的下午。

100年前。

他九岁，跟着父亲站在河内街头，等那支从云南开来的军队。

父亲说他们是来受降的，赶走日本人。

父亲说他们也是来越南的，可能就不走了。

他不明白“不走了”是什么意思。

他只是记得那些士兵的脸，年轻，疲惫，黝黑，和父亲一样...

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