午后的光线（通过高层废弃管道折射下来的、经过无数次污染的微弱天光）艰难地穿透油腻的窗户，在满是划痕的木质桌面上投下斑驳的光影。酒馆里人不多，几个常客窝在角落打盹，或是低声交谈着最近的配给额度又削减了的消息。空气里混合着劣质酒精、机油和永远散不去的淡淡尘埃味道。

吧台后面，扳手正用一块勉强算干净的布，擦拭着一只玻璃杯。他的动作有些粗鲁，但很仔细，独眼专注地盯着杯壁，仿佛上面有什么值得研究的图案。

厨房通往大厅的门帘被掀开，晓羽端着一个托盘走了出来。金色的短发在昏暗光线下依然醒目，脸上带着这个年纪孩子少有的、混合着懂事和一丝挥之不去的沉静的表情。托盘上是几份简单的合成豆糊和烤得有些焦黑的营养饼，给那几个常客的。

“扳手叔，三号桌的。”她把托盘放在吧台上...

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