北京城还在睡着,林世功已经醒了。他没有点灯,摸黑穿好衣服。那件棉袍是深灰色的,洗得发白,袖口磨出了毛边,可这是他最好的一件。他穿得很慢,每一个扣子都扣得很仔细。他蹲下来,系好鞋带,站起来,在黑暗中站了一会儿。他深深地吸了一口气,又缓缓吐出来。屋里很冷,呼出的气变成白雾,在眼前散开。
他走到桌前,摸到那封请愿书。纸已经被他攥得皱了,边角卷着,有些地方磨出了毛边。他把请愿书折好,贴进怀里。他又摸了摸那两首诗,还在。他低下头,看着自己的手。那双手很白,骨节分明,是读书人的手。他看了很久,也想了很久。他想起这双手写过多少封信,写过多少首诗,写过多少篇请愿书。写过“古来忠孝几人全”,也写过“忧国思家已五年”。今天,这双手要做最后一件事。
天还没亮透。窗纸透进来一线灰白,很淡...
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