北京城还在睡着，林世功已经醒了。他没有点灯，摸黑穿好衣服。那件棉袍是深灰色的，洗得发白，袖口磨出了毛边，可这是他最好的一件。他穿得很慢，每一个扣子都扣得很仔细。他蹲下来，系好鞋带，站起来，在黑暗中站了一会儿。他深深地吸了一口气，又缓缓吐出来。屋里很冷，呼出的气变成白雾，在眼前散开。

他走到桌前，摸到那封请愿书。纸已经被他攥得皱了，边角卷着，有些地方磨出了毛边。他把请愿书折好，贴进怀里。他又摸了摸那两首诗，还在。他低下头，看着自己的手。那双手很白，骨节分明，是读书人的手。他看了很久，也想了很久。他想起这双手写过多少封信，写过多少首诗，写过多少篇请愿书。写过“古来忠孝几人全”，也写过“忧国思家已五年”。今天，这双手要做最后一件事。

天还没亮透。窗纸透进来一线灰白，很淡...

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